Eméritos...

Alentejo, José Alves

Caminho em silêncio, atravesso o parque, escutando  o som dos meus passos incómodos. A Primavera extemporânea já fez sorrir flores precoces, todavia um frio gélido recorda-me a estranheza do dia. Ladeio sobreiros com pensamentos cruzados e, em frente, nuvens pesadas sublinham geografias que conheço, mas não habito. 

Há um horizonte de neve e anunciam-me a morte de Stéphane Hessel. Escureço intimamente como se a II.ª Guerra estivesse de regresso e humanistas partissem numa onda de tirania.

Mont Blanc, José Alves

A voz de Mariangela cantada, no seu sotaque das montanhas de Emilia Romagna, agora residente em Milão, ecoa-me por dentro. Tivemos eleições, «Cara», para sabermos que não elegemos ninguém...e eu, na distância, lá fui tentando explicar que talvez estejamos num vórtice qualquer, numa curva da História. Não me vergo à desumanidade. Não me converto ao medo...

Emilia Romagna, José Alves

Atravesso o parque e ensaio a fuga - que a minha mente não ma roubam - e vagueio no espaço, antes do recomeço das minhas horas escravas de trabalho infindável. Por mais que me convertam na máquina que desenharam, a ruína espreita o velho país que se perfila no Atlântico e o Norte desta Europa pesará aos ombros do Sul claro e luminoso.

Roma, José Alves

Em Roma, me dizem, declinam impérios. Em Avinhão - talvez - germina um cisma. Dois papas, afinal, são a evidência da crise que se aloja, já o sabemos, sob a colunata barroca - lá onde a Banca estende seus braços de polvo e um outro alemão zeloso vigiará o dinheiro de César. A isto tudo Deus há-de sobreviver, os homens, esses, já não os garanto...que Leonardo morreu há muito e o seu génio se cobre de cinzas.

Casa-museu Leonardo da Vinci, Florença - José Alves

Nuvens negras ameaçam incautos. Apresso o passo que a grade me espera e, lá longe na memória, saúdo o sol e a luz. Pedagoga e escrava, o mar Egeu clama pela minha alma (se ainda ela me habitar) e os deuses sabem que os quero e amo se servirem as suas criaturas e as elevarem aos ideais da Verdade e da Justiça.

Mar Egeu, Grécia, José Alves

O Asteróide 2012 DA14 e as Fénix

Esse baixel nas praias derrotado
Foi nas ondas Narciso presumido;
Esse farol nos céus escurecido
Foi do monte libré, gala do prado.

Meteorito, Cheliabinsk, Rússia

Esse nácar em cinzas desatado
Foi vistoso pavão de Abril florido;
Esse Estio em Vesúvios encendido
Foi Zéfiro suave, em doce agrado.

Asteróide 2012 DA14

Se a nau, o Sol, a rosa, a Primavera
Estrago, eclipse, cinza, ardor cruel
Sentem nos auges de um alento vago,

Vaticano, 12 - 2 - 2013

Olha, cego mortal, e considera
Que és rosa, Primavera, Sol, baixel,
Para ser cinza, eclipse, incêndio, estrago.

Francisco de Vasconcelos Coutinho 
in Fénix Renascida III
(Portugal-1.665/1.723)

Auto da Fé

Tulipa laranja

Leio mais um processo inquisitorial. Surpreende-me, outra vez, este rigor miudinho de antanho. Minúcia e excelência no trabalho jamais se identificaram com o Bom, com o ético...A luz coada que entra no silêncio casulo da Torre do Tombo acolhe velhos judeus que caminham, ainda, pelas ruas frias de Amesterdão.

Manuel Bocarro Francês - médico, matemático e astrónomo - que há-de ser, depois, aquilo que fora - Jacob Rosales - anda por Hamburgo, conversa com Kepler e seguirá para Roma para publicar a sua obra sob os auspícios de Galileu Galilei. Os príncipes da Europa reclamam os seus cuidados médicos e a morte surpreende-o em Florença quando  cuida da duquesa de Strozzi.

Homens sábios, afáveis e justos desfilam sob os meus olhos à crua luz lisboeta do século dezassete. Estão nos Autos. As suas vidas foram afastadas de um país mesquinho em que uma escuridão se adensa, como espectáculo mundano, ali, de costas para o Tejo. 

Autos da Fé, do medo e da coacção.

Emigradas da Turquia, com seus turbantes coloridos, tulipas ladeiam o meu jardim. Vieram da Holanda num dia de Verão, nas mãos do meu filho, e recordam-me que fui capaz de passar o testemunho. 

Não podemos abdicar. O Carnaval que enche as nossas praças seculares há-de ter um fim.

Ana