2010

Rafal Olbinski

Feliz 2010

Boas Festas

Windberg klosterkirche




BOAS FESTAS, MEUS AMIGOS,

E...

ATÉ BREVE!

Homem

José Alves - Madeira/07

Eu sou o Homem que caminha na ânsia de uma viagem sem fim.
Quero, apenas, pressentir uma sensação luminosa de distantes mundos ainda por desvendar...
Caminhar num vácuo imenso onde possa escutar a majestade tremenda de um silêncio inicial.
Eu sou o Homem que caminha na progressão envolvente de um espaço total!

Ana

José Alves - Açores/08

Nau, Georgio Rios

José Alves - Madeira/07

Georgio Rios tem nome de Rio e alma de mar. É um jovem talento brasileiro da Bahia.
Georgio Rios é escritor aos vinte e oito anos de idade e dedicou-me o poema que, abaixo, transcrevo com um emocionado «obrigada»!

A Bahia está a mudar a minha visão do Brasil e a a trazer de volta a memória histórica do meu próprio país. Pêro Vaz de Caminha regressa e a velha Carta do Achamento fala, ainda, da Terra da Felicidade, na qual habitam poetas genuínos e criaturas generosas!

Obrigada, meus amigos bahianos, por me recordarem que existe esse Brasil, para lá da imagem redutora das violentas megapolis que os media me atiram diariamente.

Ao Georgio o meu muito obrigada e parabéns pelo talento promissor!

Apetece-me, então, dizer com Vergílio Ferreira:

«Uma Língua é o lugar donde se vê o Mundo e em que se traçam os limites do nosso pensar e sentir. Da minha Língua vê-se o mar. Da minha Língua ouve-se o seu rumor, como da de outros se ouvirá o da floresta ou o silêncio do deserto. Por isso a voz do mar foi a da nossa inquietação»

José Alves - Madeira/07

NAU

Para Ana Tapadas do RARA AVIS

Cada canto destas portas ,

destes quartos,

a inclinação do aço que em vão corre

por sobre as dobras das portas

este tudo que habita ínfimos

espaços,

requer sol,

busca vertiginosamente por expulsar

as sombras que infestam as dobras,

cada milímetro que compõe o eco das paredes

cada oscilação entre mar e silêncio

Mar(Silêncio)

Março, esquecimento de muitas datas

a saliência que esparge as invisíveis gotas

da chuva que imaginamos

que desaba, sem pressa sobre a pressa

dos carros, das gentes

é preciso mostrar os dentes

ante as coisas que nos fazem menores.

Mar(Silêncio)

Para além da música: silêncio.

Para além do silêncio, as chamas, todas

que aquecem as rotas, marés secretas,

profundo mar que navegamos

Georgio Rios

«Foi na Bahia, na região de Porto Seguro e Santa Cruz de Cabrália, que a frota de Pedro Álvares Cabral chegou, em 1500, marcando o descobrimento do Brasil. » (Wikipédia)

Babilónia

Martin Heemskerck


Séc. XVIII A.C.

Ogrody-Seminamidy


«Nas margens dos rios da Babilónia,
Sentámo-nos e chorámos»

Salmos, 137:1

Iraque, 8/12/2009 - JN


Séc. XXI D.C.

Iraque, 8/12/2009 - JN

4000 anos depois ...

Brasão do Iraque

O Corpo

Luís Ponte

CML - Avenida da Liberdade




A sala é rectangular, repleta de uma luz plena de meio dia.
Duas portas - janelas abrem-se sobre as copas de árvores. Só vejo verde escuro de jacarandás sem flor. A cor marfim das paredes é suave e os quadros têm um bom gosto asséptico.
As cadeiras em volta de uma mesa baixa ficam longe demais das revistas usadas. Ninguém arrisca levantar-se para agarrar numa. Do meu lado direito, a mulher jovem telefona compulsivamente. O castanho mel dos seus olhos repousa num leito levemente avermelhado. Chorou há pouco, talvez. Do meu lado esquerdo um casal, acima dos sessenta, aperta uma pasta de exames e pergunta pelo médico de serviço. O veredicto deve ser rápido, solicita o homem habituado a controlar as situações e a proteger a mulher magra. É o único homem. Outras mulheres que vestem castanhos diversos. A quase adolescente meneia a cabeça ao som do mp3 que lhe entra no cérebro e disfarça, com um olhar negro e triste, o facto de estar naquele lugar de mulheres. Ela tem o problema, penso com melancolia.
A esta hora José come castanhas fumegantes, fuma ou talvez vaguei na loja dos museus, ali aos Restauradores. Quero sempre ficar sozinha, mas tenho um medo irracional de felino aprisionado.
Aqui, Avenida da Liberdade. Prédio velho, mas belo...quase familiar. Sem poesia. O corpo, agora nu, esmiuçado pela máquina digital. O corpo, frágil máquina em revisão.
Fico tonta. As salas são labirintos entre corredores estreitos e eu só sei de lugares abertos que não me aprisionem.
Agora vestido, o corpo é, outra vez, eu!
Desço as escadas, a luz atordoa-me. José está ali. Vamos! Quero ir.
O corpo frágil, ágil, vai.

Ana

BR8WW4TRFRKA

hispano - árabes

Souk de especiarias, Marrocos, José Tapadas/09

Meu coração acolhe tudo:

é pradaria de gazelas e claustro de monges cristãos,

templo de ídolos e Kaaba de peregrinos,

tábuas da Tora e livro do Corão.

Sigo somente a religião do amor

(...)

Minha única fé, e minha crença, é o amor.

Ode XI - Ibn 'Arabî ( Murcia 1165-1240)

Chefchaoen,Marrocos, José Tapadas/o9

Os poetas hispano-árabes são um manancial de musicalidade e de tolerância. O Alentejo viu nascer alguns. Perdê-los no esquecimento é uma tentação perigosa - negação de nós mesmos e desta proximidade suave com cheiro de flores de laranjeira.

BR8WW4TRFRKA

O sagrado e o profano

William Blake, 1826

Assim é o título que hoje escolhi, assim é o título da famosa obra de Mircea Eliade, que de Bucareste se fez a Lisboa e rumando a Saint-Cloud, nos deixou, nos anos cinquenta, essa obra que de tempos em tempos releio, à procura de velhos sublinhados.

A distorção europeia tende a confundir religião com cristianismo. Assim, para viver no mundo «é preciso criar o mundo»... A dicotomia cristã entre o bem e o mal parece obrigar à escolha impossível, porque inseparável por natureza.

Discorro, pois acabei hoje de ler Caim de José Saramago e os meus alunos reclamam uma opinião de leitora. Não a posso dar e os motivos são múltiplos: estou afónica; quero que formem as suas opiniões; a religião inquieta-me, mas não olho uma obra literária por esse prisma; li cada obra de Saramago (todos conhecem a minha compulsão pela leitura e a minha obrigação de ler os autores portugueses) e gosto da sua linguagem que narra contando naquela lógica de um pensamento que discorre sem perder a lucidez.

O narrador prende-me, encanta-me, mas não me seduz, porque prefiro a escrita de regime diurno das imagens literárias.

Caim em nada me escandaliza, mas não é o melhor exercício do estilo de Saramago. O tema é recorrente nas artes e, também, na Literatura, isso, deixa-o aquém de outras obras magistrais que o autor nos legou.

Aqui deixo um excerto da página 127 que, decerto não gerará polémicas, infelizmente:

«O seu a seu dono, como é de justiça.Eis o que foi escrito num livro chamado do justo, que actualmente ninguém sabe onde pára.»

Revelações

Recebi da amiga Heloísa o desafio de completar estas cinco frases:

- EU JÁ...


- EU NUNCA...


- EU SEI...


- EU QUERO...


- EU SONHO...


Eis, então, as minhas:


- EU JÁ... vi a morte de frente.


- EU NUNCA... desisti do ser humano.


- EU SEI... que vale a pena viver.


- EU QUERO... a paz.


- EU SONHO... com um mundo melhor.



As regras são designar cinco blogs, que devem indicar de quem receberam o convite.


São eles ( e, hoje, são mesmo ELES):

http://aldeiaolmpica.blogspot.com/

http://cescginesta.blogspot.com/

http://breguecos.blogspot.com/

http://astripasdoverso.blogspot.com/

http://fernandocampanella.blogspot.com/

Sexta - feira, dia 13

Castelo de Tomar

Na sexta-feira, dia 13 de Outubro de 1307, os templários no reino de França são presos em massa por ordem de Filipe, o Belo.
O grão-mestre Jacques de Molay é capturado em Paris e será morto na fogueira em 18 de Março de 1314.

E...o medo permanece no coração dos homens.

Castelo de Tomar

«Resumo destas últimas considerações:

Ter sempre na memória o mártir Jacques de Molay, grão-mestre dos Templários, e combater, sempre e em toda a parte, os seus três assassinos - a Ignorância, o Fanatismo e a Tirania.»

Fernando Pessoa

.[in "Escritos Íntimos, Cartas e Páginas Autobiográfias", Europa-América, intr., org. e notas de António QuadrosTexto - * O texto acima reproduzido, "foi apresentado na integra ... na Exposição da Biblioteca Nacional de Lisboa, «Fernando Pessoa - O Último Ano», e "estava na posse do arquitecto Fernando Távora, que o recebera de Alfredo Guisado, amigo e companheiro de Pessoa no Orpheu"]

«A vila de onde se vêem os pássaros pelas costas»

MARVÃO

Marvão

Marvão, Alentejo

«A vila de onde se vêem os pássaros pelas costas»

XXVI FESTA DO CASTANHEIRO – FEIRA DA CASTANHA

14 E 15 DE NOVEMBRO DE 2009

A mais nobre e popular de todas as festas de Marvão está de volta a 14 e 15 de Novembro. Centenas de artistas de animação nas ruas; quatro magustos colocados em sítios estratégicos da vila com excelente castanha assada e vinho da região; mais de 80 postos de artesanato do mais autêntico e português, área de enchidos e queijos; Concurso de Doçaria com castanha na Casa da Cultura; área de compotas, licores, doces caseiros e a tenda dos produtores locais, são motivos mais que suficientes para que não falte a esta chamada irresistível.

Para mais informações contacte o Posto de Turismo de Marvão através do 245.90.91.31 ou do e-mail: turismo@cm-marvao.pt

As viagens são um regresso...

fotografia aqui

Publico, hoje, para os meus amigos, um «post» de Fernando Campanella. Aqui vos deixo a prova viva de que a lusofonia traz num fio da memória a Língua que somos e nos dá um rosto trazido de algures...lá onde nasceram os mitos. Bacia serena de algum mar interno, por onde andámos, velhos persas sem rumo, gregos por ruas de Alexandria quando a cidade vivia um apogeu antigo e rumávamos a Rodes, sabendo que Ítaca estava distante.

Que rumor é este que trazemos na nossa Língua?

nanologica.net

Alentejo

Eu, que não vivi o Alentejo,
que não voei com as cegonhas
sobre suas albufeiras ao entardecer
( nem em suas quintas pernoitei)

e que não cantei odes
à glória de um D.Manuel e suas esquadras
( nem o Tejo naveguei)

que às suas capelas
não me desfiz dos ossos,
não me embriaguei do néctar de seus deuses
nem de sua flor mais bela
em Évora me enamorei,

eu, disso tudo,
por descompasso dos astros,
me privei.

Mas, oh, fado lusitano,
oh, alma dolente e migrante,
tua nostalgia,teu estar nunca estando,
esta sede por outros mundos
eu herdei

Fernando Campanella

MARES NUNCA D' OUTREM NAVEGADOS

Escrever sobre o Alentejo sem nunca ter estado em Portugal? Seria como falar do outono de New England sem ter visto in loco as tonalidades de suas folhas nessa específica estação do ano. Ou como falar dos ursos que em nosso inverno jamais vieram hibernar.

E no entanto falamos. E como poetas, cantamos, em nosso ritmo próprio, tanto as paisagens que nos são peculiares, tão nossas, como as que são de outros. Cantamos nossas montanhas, se as temos, nossas planícies, se as desbravamos, nossa gente com quem convivemos. Mas também descrevemos longos desertos que nunca percorremos, divagamos sobre galáxias que jamais viremos a conhecer: os tais 'mares' nunca d'antes, nunca d'outrem navegados.

"Para conhecer o mundo/ Não é necessário viajar pelo mundo..."*, dizia Lao Tsé. Com esses versos, o velho, lendário, mestre nos leva a refletir sobre o verdadeiro conhecimento, tão difícil como necessário, do eu mais profundo, com seus mitos.

Especialmente quando escrevemos sobre o nosso e os outros mundos, é o espaço mítico que adentramos, a nossa realidade interna, apossando-nos da geografia própria, ou alheia, apenas para transformá-la em símbolos, em matéria de sonho.


Konstantinos Kaváfis em seu poema 'Ítaca' empreende uma viagem a essa ilha grega, porém é um périplo interior, um retorno ao alumbramento dos sonhos que lhe povoam a alma. Não é a Ítaca física, de sua época, com suas vinhas, seu turismo pouco desenvolvido, a que visita, mas a terra de Odisseu, o território mítico:

“...Se te parece pobre, Ítaca não te iludiu.
Agora tão sábio, tão plenamente vivido,
Bem compreenderás o sentido das Ítacas.”

(Ítaca, Konstantinos Kaváfis, trad. de Haroldo de Campos)

Escrevo sobre o Alentejo, pois, sem nunca ter estado em Portugal. Pelo converso, um alentejano poderia escrever sobre Minas sem minha região ter visitado. Eu o entenderia: o imaginário não se limita ao tempo-espaço, tem a sua característica dinâmica por onde tramita todo o universo.

A Pasárgada do Bandeira, a Bizâncio de Yeats... O mito é recorrente, eterno, ultrapassa o humano. Caminha com as próprias, teimosas, pernas, é de todos, e ainda não se fixa, não é prerrogativa de Ítaca, do Alentejo, de Minas, em particular, de ninguém.

Fernando Campanella

Obrigada, Fernando!

Em Novembro

Kazimir Malevich, O amola-tesouras

Chove...

Mas isso que importa!,
se estou aqui abrigado nesta porta
a ouvir a chuva que cai do céu
uma melodia de silêncio
que ninguém mais ouve
senão eu?

Chove...

Mas é do destino
de quem ama
ouvir um violino
até na lama.

José Gomes Ferreira

tudoben.com

Ficou cinzento este dia três de Novembro. Nuvens pesadas de tensão e de turbulência caem sobre os professores. Foi o mundo que mudou: instalou-se, para fracassar numa espantosa implosão, a experiência não experimentada.

Que me importa isso? Nada.

Lá atrás, na minha infância, em dias assim ...chegava o amola-tesouras e as mulheres vinham em nuvem dirigida por Abel, o alfaiate, para aprimorarem as tesouras que lhes iriam recortar os dias.

Hoje, há nuvens de chumbo que pesam sobre mim e o amola-tesouras assobia com estridências antigas, pelas ruas da minha terra.

Chove.

Beira

Perdemo-nos pela Beira.
Paisagem fantasmagórica com escuros vales. Braços de árvores erguidos, velhos troncos de incêndios antigos. Memórias de Verão sem sossego.
Grifos erguem-se do passado e a memória de mitos esotéricos sobressalta - me...
A Beira inquieta-me.

A voz do querido Professor Lindley Cintra ecoa, de longe, e traz-me a lenda do Rei Wamba, último dos visigodos que aqui reinou, no século talvez sétimo.
Godos, velhos habitantes peninsulares que nos transmitiram este catolicismo que se entranha, aqui, em cada pedra.
E, bruxas que não vemos, vagueiam pelos socalcos pedregosos caminhando para Espanha.

Até o Tejo se estreita o quanto pode, quase com Ródão a fechar-lhe as portas.
Os homens têm ares de velhos Viriatos - peito forte, cabelo farto, ar de guerreiros capazes de enfrentarem a última legião romana.
E, lá pelos lados da Serra da Gardunha, naves extraterrestres rasgam as noites mais escuras, sem que os homens se maravilhem.

As nuvens caem baixas, como farófias gigantescas, e acontecerá decerto algum milagre.
A minha Fé, que já existiu e me perturba agora cada dia, como se fora caminho para o Inferno, aflora nestas rochas superficiais. Se me distrair...
Ao longe, gigantes eólicos quixotescos, rodam braços energéticos e apontam um futuro que não sabemos se seremos capazes de habitar.

Perdemo-nos pela Beira.

Da Catalunha - obrigada!

http://antoniatenea.blogspot.com/

Querida Antonia Tenea vou dizer-to naquela língua que uniu a Espanha católica. Vou dizer-to como o registam os Dicionários do teu país desunido pela cultura, pela História e pelos sonhos diversos dos homens, país abstracto nos sonhos de Unamuno:

Esfuerzo consciente de los grupos humanos por entroncar con su pasado, sea éste real o imaginado, valorándolo y tratándolo con especial respeto.

Diada catalã em dia de deposição de armas.

Dia de Portugal quando o estro camoniano se calava e a monarquia dual, falada naquele castelhano timbrado de Filipe, inundou os paços em Lisboa.

Minha amiga, tu és médica e sabes. Sabes bem melhor que eu como é difícil ao humano olhar-se de frente.

Não podemos apagar a História. Estamos de acordo. Não poderemos esquecer as guerras: civis, coloniais, quixotescas, velhas gestas, velhas tiranias. Só assim evitaremos as do porvir.

Da tua rica Catalunha podes olhar o meu Portugal sem memória histórica.

Tu não és castelhana. Eu não sou castelhana.

Nós somos ibéricas e irmãs ancestrais. Nós somos ibéricas como todos os castelhanos, afinal.

Humanas e sequiosas de um mundo melhor.

Bem hajas!