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| Vladimir Kush |
É este silêncio de dias plenos
É o rumor do tempo que corre
E o frio fechado no coração
Dos homens!
As vidraças estilhaçadas
Na vertigem de dias plenos
E as forças renovadas...
Dos homens!
É o grito incendiado que fulmina
O arrebol do tempo renovado
E o frio fechado no coração
Dos homens!
Ana
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| Rob Gonsalves |
TEMPO
Tempo — definição da
angústia.
Pudesse ao menos eu
agrilhoar-te
Ao coração pulsátil
dum poema!
Era o devir eterno em
harmonia.
Mas foges das vogais,
como a frescura
Da tinta com que
escrevo.
Fica apenas a tua
negra sombra:
— O passado,
Amargura maior,
fotografada.
Tempo…
E não haver nada,
Ninguém,
Uma alma penada
Que estrangule a
ampulheta duma vez!
Que realize o crime e
a perfeição
De cortar aquele fio
movediço
De areia
Que nenhum tecelão
É capaz de tecer na
sua teia!
Miguel Torga, Cântico
do Homem, Coimbra editora, p.p.
51-52
Muito devagar, muito devagar...que agora os dias do Ensino à distância nos maceram o olhar, difícil é chegar até este Sul. Muito lentamente irei saldando a minha dívida de visitas às páginas amigas.
Saúde!
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| Alto Alentejo, Janeiro 2021 |
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| Alto Alentejo, Janeiro 2021 |
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| Alto Alentejo, Janeiro 2021 |
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| Alto Alentejo, Janeiro 2021 |
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| De volta... |
José
E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?
Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?
E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio — e agora?
Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?
Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!
Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?
Carlos Drummond de Andrade
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| Mar da Galileia/Kineret |
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