A Fé dos homens...

 

São Pedro de Moel, Julho, 2026

    O meu filho, em criança, chamava a este farol de "Igreja do Capacete". Nunca lhe perguntei o motivo, pois as crianças re-baptizam o mundo e que fascínio que isso aconteça, ainda. Depois, cresceu e percebeu a finalidade do edifício e o perigo do lugar para os homens vindos do mar.

    A realidade molda-se ao nosso olhar.

    

Loulé, 2026

    

Afinal, talvez o Algarve não albergue apenas este turismo de Sol e de areias. Perdemo-nos por aí, afastamo-nos desse regozijo de águas quentes a que as mudanças climáticas vão exagerando calores e graus, ou, talvez degraus para um abismo anunciado.

    Em tempo de cigarras, quem ouvirá as formigas?

Lourdes, França, José Alves

    Incendeiam-se as noites, à nossa chegada num dia de chuva fininha, fugidos de um Agosto qualquer que ardia no nosso chão alentejano. A Fé dos homens sempre me surpreendeu, pois nela não fui educada. Surpreendeu-me tanto que nela mergulhei, por anos juvenis de procuras e rumos fragmentados.

    Deus permaneceu, a fé dos homens esvaiu-se.

Mesquita Al-Aqsa e Jardim das Oliveiras, à distância (Jerusalém), José Alves

    Ouvir, ao mesmo tempo, os sinos do catolicismo e o chamamento da mesquita foi avassalador. Não tenho lugar de refúgio, não sigo rebanhos e sou esmagada por esta bastardia anímica e real. Aperta-se-me o peito e oiço ecos de um tempo antigo, quando a avó me dizia:"Podes ir a todos os lugares, ditos, sagrados mas são lugares em que Deus está feito à imagem dos homens e não o contrário...". 

    Deus está antes do Nada. 

Ana

Sugestão de Leitura

 

    Já, aqui, vos falei da minha admiração pela poetisa  Graça Pires     .https://raraavisinterris.blogspot.com/2019/06/a-proposito-de-uma-poetisa.html. Hoje, sugiro-vos o que publicou este ano, durante a Primavera. Uma leitura fascinante que nos conduz pela beleza de imagens e de metáforas profundas. A prosa poética refina cada palavra como quem lapida diamantes. O que mais nos atrai é essa liberdade interior que se prolonga na liberdade poética dos seus versos sem amarras de normas de versificação.

                  Rito de passagem

Ocultei o olhar

para ver no fundo do abismo

o reino da água

com reflexos

de lágrimas e suor

de sangue e saliva

no recato da memória se doendo.

Neles me purifiquei para entrar

no labirinto das palavras.

                                 (o.c., pág. 281)

    

Tantas coisas...

Ilha Folegandros, Grécia

    Passaram muitos dias e eis-me de regresso. Não, não estive em Folegandros, nem as minhas geometrias foram assim brancas na sua pureza inicial e limpa.    Quando os dias me reclamam, refugio-me em doces memórias gregas, ou em pesadas leituras.

    

    Com a minha anterior publicação gerei confusões, por se tratar de uma republicação. Foi, tão só, uma breve despedida de Edgar Morin, que na Feira do Livro de Lisboa, em 2024, me surpreendeu no Pavilhão das edições Piaget, com aquela obra, escrita já depois dos 100 anos, de uma enorme síntese mental, lúcida e certeira. A sua actualidade é merecedora de uma leitura reflexiva.

    E, na Feira do Livro, este ano, lá estive a cumprir o contrato com a minha pequena editora independente, mas que apostou em mim com uma edição tradicional. Os afazeres, tão diversos, que preenchem o meu quotidiano, não me permitiram vir aqui deixar este convite:

    

    A responsável por tudo isto lá esteve e foi o incentivo para me recordar quem sou: esquivo animal de província, que não procura a fama nem os prémios, mas que ama e acredita que a vida vale a pena.

Madalena, ao centro (com amiguinhos)

E, no meio dos passantes, desconhecidos para quem escolho palavras simpáticas, mas inócuas...surgem rostos de amigos!

A ventania não ajudou o esforço das cabeleireiras :)

Grata!

    Aquela que escreve não é esta que sou. Ocorre-me, então, um poema de Eugénio de Andrade de que muito gosto. Nele, bem se define o que penso sobre o que é a poesia. 

    Na próxima edição, vos darei nota de uma maravilha que, hoje, me chegou a casa.

    Por hoje, já mesclei muitos assuntos. Irei respondendo às vossas amáveis visitas, quando este calor do meu Alentejo me der alguma trégua - ao serão.

            Fiquemos, por ora, com essa poesia que anda descalça...e livre de certames.

A poesia não vai à missa,
não obedece ao sino da paróquia,
prefere atiçar os seus cães
às pernas de deus e dos cobradores
de impostos.
Língua de fogo do não,
caminho estreito
e surdo da abdicação, a poesia
é uma espécie de animal
no escuro recusando a mão
que o chama.
Animal solitário, às vezes
irónico, às vezes amável,
quase sempre paciente e sem piedade.
A poesia adora
andar descalça nas areias do Verão.

                                     Eugénio de Andrade

Despertemos! (Republicação)

 

    As alegrias são breves - como no soberbo título de Vergílio Ferreira -  e sobre isso não nos restam dúvidas.

Assim foi, feliz de ter torneado o meu problema ocular mais uma vez, eis-me atacada pela minha primeira infecção por covid19. Irónico, não é?

    Numa das idas à capital (que em bom rigor, dizem-me, ainda é Coimbra), lá percorri a Feira do Livro de Lisboa e me actualizei de mais umas novidades. Entre elas, este admirável livro ou manifesto do centenário Edgar Morin que, há dias, completou 103 anos e continua senhor de uma lucidez e de uma capacidade de síntese mental extraordinárias.

    Uma obra que prova bem como a linguagem da esperança nunca se deverá perder. Uma obra que desdiz esta sociedade fútil submetida ao deus da Economia e do individualismo na qual o preconceito designado por "idadismo" se tornou omnipresente - Tanto no trabalho, como nas relações sociais.

    Certo que tenho a mesma ascendência étnica, certo que penso como ele até sobre esse facto:

""Os judeus de Israel, descendentes das vítimas de um apartheid denominado ghetto, guetificam os palestinianos. Os judeus que foram humilhados, desprezados, perseguidos, humilham, desprezam e perseguem os palestinianos. Os judeus, que foram vítimas de uma ordem impiedosa, impõem a sua ordem impiedosa aos palestinianos. Os judeus, vítimas da desumanidade, mostram uma terrível desumanidade." (WIKI)

    Admiro-o na lição de sabedoria que esta obra contém, pois é difícil manter a esperança no mundo que habitamos. Despertemos! do sonambulismo geral em que parecemos viver, enquanto o mundo se transforma.

    

    Em 2024, aqui deixei este "post", hoje reafirmo a minha admiração por este homem lúcido que, agora, nos deixa mais pobres, no nosso percurso para uma Humanidade que declina e mergulha num caos de guerras e ganâncias várias.

Sugestão de leitura.

A Moleirinha

Com teias de luz e de silêncio,

Ao Sol ardente, tecia o seu sonho.

E dedos de vento moíam, moíam...

Grãos de vida na fímbria da Lua.

Sua tez trigueira, madura em grão,

Ao Sol poente, por veredas corria.

E dedos de vento moíam, moíam!

Trigo dos dias, na roda  e em vão...

Menina, ainda, fermento de vidas;

Mulher, que sonhas, que findas?

Flora, na planura deste mar arável!

Amável velhinha, no moinho dos dias.

E dedos de vento moíam, moíam...

Grãos de vida na fímbria da Lua.

                                             Ana Tapadas

Nota: não estive presente, pois a minha Madalena fez os seus cinco aninhos e, por isso, rumei a Alvor. As minhas palavras, essas, estiveram na celebração de um tempo passado próximo.