Despertemos!

 

    As alegrias são breves - como no soberbo título de Vergílio Ferreira -  e sobre isso não nos restam dúvidas.

Assim foi, feliz de ter torneado o meu problema ocular mais uma vez, eis-me atacada pela minha primeira infecção por covid19. Irónico, não é?

    Numa das idas à capital (que em bom rigor, dizem-me, ainda é Coimbra), lá percorri a Feira do Livro de Lisboa e me actualizei de mais umas novidades. Entre elas, este admirável livro ou manifesto do centenário Edgar Morin que, há dias, completou 103 anos e continua senhor de uma lucidez e de uma capacidade de síntese mental extraordinárias.

    Uma obra que prova bem como a linguagem da esperança nunca se deverá perder. Uma obra que desdiz esta sociedade fútil submetida ao deus da Economia e do individualismo na qual o preconceito designado por "idadismo" se tornou omnipresente - Tanto no trabalho, como nas relações sociais.

    Certo que tenho a mesma ascendência étnica, certo que penso como ele até sobre esse facto:

""Os judeus de Israel, descendentes das vítimas de um apartheid denominado ghetto, guetificam os palestinianos. Os judeus que foram humilhados, desprezados, perseguidos, humilham, desprezam e perseguem os palestinianos. Os judeus, que foram vítimas de uma ordem impiedosa, impõem a sua ordem impiedosa aos palestinianos. Os judeus, vítimas da desumanidade, mostram uma terrível desumanidade." (WIKI)

    Admiro-o na lição de sabedoria que esta obra contém, pois é difícil manter a esperança no mundo que habitamos. Despertemos! do sonambulismo geral em que parecemos viver, enquanto o mundo se transforma.

    

    Em 2024, aqui deixei este "post", hoje reafirmo a minha admiração por este homem lúcido que, agora, nos deixa mais pobres, no nosso percurso para uma Humanidade que declina e mergulha num caos de guerras e ganâncias várias.

Sugestão de leitura.

A Moleirinha

Com teias de luz e de silêncio,

Ao Sol ardente, tecia o seu sonho.

E dedos de vento moíam, moíam...

Grãos de vida na fímbria da Lua.

Sua tez trigueira, madura em grão,

Ao Sol poente, por veredas corria.

E dedos de vento moíam, moíam!

Trigo dos dias, na roda  e em vão...

Menina, ainda, fermento de vidas;

Mulher, que sonhas, que findas?

Flora, na planura deste mar arável!

Amável velhinha, no moinho dos dias.

E dedos de vento moíam, moíam...

Grãos de vida na fímbria da Lua.

                                             Ana Tapadas

Nota: não estive presente, pois a minha Madalena fez os seus cinco aninhos e, por isso, rumei a Alvor. As minhas palavras, essas, estiveram na celebração de um tempo passado próximo.

Sinais de ruína

 

A Torre das Águias foi edificada na extinta Vila das Águias, um aglomerado urbano que em 1361 se constituiu como sede de concelho, criado por D. Pedro I .

Ana Tapadas, in, O VOO DAS ÁGUAS, Edições Toth, 2025

Foi construída por volta de 1520 por D. Nuno Manuel, um alto funcionário do rei D. Manuel I, e apresenta um estilo Manuelino.

Vista a partir do alto da Torre

Interior da Torre das Águias (chão coberto de dejectos)

Classificação patrimonial: https://imovel.patrimoniocultural.gov.pt/detalhes.php?code=70383

        Como é possível que o Património histórico atinja este grau de ruína? Visitá-lo nem sequer é fácil, apenas a autorização dos proprietários do terreno nos possibilitou o acesso.

    

    Vivemos, de facto, na "sociedade do espectáculo", onde as verbas se perdem naquilo a que os romanos chamavam de "pão e circo".

    

"Localiza-se na povoação de Águias, vizinha ao rio Divor e ao santuário de Nossa Senhora das Brotas, integrava a chamada vila das Águias, da qual ainda subsistem algumas casas. É um dos exemplares mais significativos de torre manuelinas na região. Classificada como Monumento Nacional, em 1910. "

Ex-libris da página da autarquia de Mora?!
Sim, mas a propriedade é privada, tem portão de ferro e para o caminho precisa ter uma viatura 4 vezes 4.

                                 https://www.visitmora.pt/pontointeresse/torre-das-aguias/

Cá fica a sugestão de leitura que se impõe:

    

De novo o luto...17 de Abril

 

                                                     John William Godward

Em plena Primavera, surgem vendavais súbitos e o pior de todos é o luto. 

A Deus, Micas, minha querida sogra.

Sala de Operações - nota de uma ausência

 

    O título é sugestivo e inquietante – lugar de luta contra a efemeridade da vida, lugar de morte, porventura. 

    Folheio, leio transversalmente e com a avidez de chegar ao miolo da obra...e deparo-me com a palavra “Ázigo”, vagamente penso no significado grego deste termo: “único”, ou ímpar, como o jovem e talentoso poeta que aqui vos apresento. Entremos na sala de operações, onde esta veia ímpar, que faz parte de um sistema de outras veias, se acomoda.

    Sou mais uma das suas leitoras. Lê-lo é surpreender-se, nessa fuga aos floreados, é mergulhar numa contenção que muito aprecio.

    Há no autor uma melancolia contida feita de  palavras esculpidas, mesmo quando o seu lirismo se afoga no corpo, no sentimento de uma “sala de operações” urbana que vê asséptica através de uma arte poética extraordinária, dissecada e precisa.

    Há nele uma consciência da fragilidade fragmentada da vida humana e a consciência de uma memória que me parece invulgar, num poeta tão jovem.

    O seu olhar é urbano, mas atento, diria mesmo cirúrgico.

    O ritmo, construído com versos de raras pausas, evoca o ritmo da vida urbana. Os versos, aqui e ali, têm sonoridades musicais (pág.19), apoiadas em aliterações e assonâncias.

    Os seus poemas detêm uma consciência uma invulgar para um autor tão jovem. 

    Os “carros” parecem ser os repositórios da vida urbana. Animizam-se sob um regime de imagens literárias penumbrosas, de uma meia-luz nocturna, crepuscular e sem brilho.

    Em toda a obra há uma liberdade criativa evidente também afirmada pela presença de poemas harmoniosos, numa construção sem amarras aos cânones tradicionais. A marca de algumas rupturas é feita de originalidade de um pensamento pós-moderno e individualizado. Noutros poemas, leio a ironia de O’ Neill que observa cirurgicamente os prédios, as paisagens que eram e já não são, na mudança fluida da cidade, onde tudo é precário e se transforma. Às vezes, Cesário Verde assoma no minucioso olhar sobre a cidade, mas na evocação do campo já nada se revigora e a doença permanece (p.p. 25/27).

    Que “alma velha” o habita para escrever assim(?) neste tempo em que a maioria  sucumbe a uma efémera sociedade espectáculo?

    Que nostalgia o leva aos lugares “de uma ausência”, (pág.32) como diria Maurice Blanchot, e o habita nessa geografia íntima que tão profundos poemas nos traz nessa sua arte poética? (“vapor”, pág. 32)

    Proponho, aos leitores, uma atenção muito especial ao sema da consciência social, presente nos poemas das p.p. 42 e seguintes e, em especial o poema da pág. 50, “Hannah” que antecede a parte intitulada “sala de operações”  concatenada com o poema com o mesmo título, na pág. 82. . Estes poemas constroem-se sobre intertextualidades diversas, mas de todos emerge a sensação da nossa inglória finitude.

    

    Parabéns, poeta André Osório, por tanta sensibilidade poética e por esta obra, em particular!

                                                                          Ana Tapadas

(Não pude estar presente, no dia 17 de Abril. Aqui deixo uma nota.

O luto impôs a viagem para Ponte de Lima, pois os meus partem em plena Primavera.)