Abel Manta |
Escorre, assim, o outono:
Tem medos, tem pavores,
Traços tristes de abandono.
Teimosas, crescem as flores
Surpreendidas, atordoadas...
Serenas julgam, nos ardis,
Nas tormentas, nas trovoadas,
Claras águas primaveris...
Logros tecem os tempos
Aos homens puros, lutadores,
Mais incautos e mais atentos
A este Outono com flores!
Ana