Regressos

Annecy - José Alves 08/09

Não sou deste lugar.

Regressei ao meu país de regressos. Insólito lugar bêbado de luz e de tantos sonhos desordenados. Terra habitada por velhos sem Restelo acocorados à beira de lagos sem futuro. Amargos frutos em fim de Verão boreal - tão doce, tão doce...

Annecy - José Alves 08/09

Encanta-me esta ordem até à amargura.

Na minha terra árida não poderemos desenhar estas cores. Na minha terra quente o declínio parece iminente. Eminências tisnadas secam e secam...e o sol aquece e já não beija. Na minha terra parda os sonhos são metálicos.

Annecy - José Alves 08/09

O pão dos homens fermenta devagar.
Os campos secaram e o deserto instalou-se. Mas, no regresso, sei bem como levedá-lo, enquanto a chama se cala e o forno dos sonhos aquece até perder a cor. Assim, estará pronto.

Annecy - José Alves 08/09

Poderemos regressar...

Ficaram por lá as pontes que no meu país se quebram devagar.

Annecy - José Alves 08/09

Regressos...
Cacofonias e alguns fantasmas permanecem por aqui. Reflexos e brilhos não são, ainda, a realidade.

Annecy - José Alves 08/09

Quero voltar a esta rotina de dias que se somam aos dias pela estrada, pela estrada...e perder o meu olhar pelas coisas mais pequenas. Pasmo a cada ângulo qual menina fascinada.
Eu não sou deste lugar.

Annecy - José Alves 08/09

Sou do sítio dos sonhos ancorados...
Onde os poetas se escondem na penumbra e com Gedeão cantam, ainda, «Dez réis de esperança»...

Annecy - José Alves 08/09

Se não fosse esta certeza que nem sei de onde me vem, não comia, nem bebia, nem falava com ninguém. Acocorava-me a um canto, no mais escuro que houvesse, punha os joelhos à boca e viesse o que viesse. Não fossem os olhos grandes do ingénuo adolescente, a chuva das penas brancas a cair impertinente, aquele incógnito rosto, pintado em tons de aguarela, que sonha no frio encosto da vidraça da janela, não fosse a imensa piedade dos homens que não cresceram, que ouviram, viram, ouviram, viram, e não perceberam, essas máscaras selectas, antologia do espanto, flores sem caule, flutuando no pranto do desencanto, se não fosse a fome e a sede dessa humanidade exangue, roía as unhas e os dedos até os fazer em sangue.