Enkheduanna

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Gosta de História e escreve poesia a filha de Sargão de Akkad. Debruça-se sobre a tabuinha de argila, ainda fresca, e afasta a bela trança. Escreve hinos a Inanna, a deusa lunar. Quem assim a vê, nem percebe o seu inaudito valor de menina. Um dia será sacerdotisa. Letrada, escreve sem parar, enquanto seu pai segue os rumores da guerra. 

Impressionado, cem anos depois, o príncipe Gudeia há-de recolher numa biblioteca os escritos da primeira autora conhecida. Passaram mais de quatro mil anos e à terrível deusa já ninguém consagra hinos.


                                                                                          Ana

Para saber mais:

http://etcsl.orinst.ox.ac.uk/cgi-bin/etcsl.cgi?text=t.4.07.2#

http://www.cddc.vt.edu/feminism/Enheduanna.html

Fugas

São Pedro de Moel, José Alves

Em redor mãos criminosas atearam sobreiros seculares. Inóspito o Verão crepita. O ar seco do suão leva doença e cinza. Desespero demorado instala-se no coração de cada homem. Agónicas, as mulheres calam a amargura. Um estado de alerta incomoda e revolta. Sirenes serpenteiam pela cidade. A cidade nunca foi bela e, assim, vestida por este anel de fogo tortura e aprisiona. Trágico é o lugar  onde o perigo espreita.

José Alves

Talvez queiram queimar as ideias revoltosas destes homens e mulheres. Talvez queiram o espectáculo dantesco que purifica e faz ressurgir um cosmos por nomear. Talvez o calor perturbe as ideias de algum forasteiro que ousou cruzar estes matos...

São Pedro de Moel, José Alves

Quero fugir contigo para o lugar da juventude. No Verão tinha frio à chegada. Lá, o meu corpo escaldado recusava-se ao mergulho. Lá, os nossos ideais germinavam de uma manhã doce e pura. O orvalho em pleno Agosto era, para mim, uma novidade. Tudo era ainda colorido e novo. 

Quero fugir.

São Pedro de Moel, José Alves

Ana

A Flor

BNL - espólio D08 (Almada Negreiros

Pede-se a uma criança. Desenhe uma flor! Dá-se-lhe papel e lápis. A criança vai sentar-se no outro canto da sala onde não há mais ninguém.

Passado algum tempo o papel está cheio de linhas. Umas numa direcção, outras noutras; umas mais carregadas, outras mais leves; umas mais fáceis, outras mais custosas. A criança quis tanta força em certas linhas que o papel quase que não resistiu.

Outras eram tão delicadas que apenas o peso do lápis já era demais.

Depois a criança vem mostrar essas linhas às pessoas: uma flor!

As pessoas não acham parecidas estas linhas com as de uma flor!

Contudo, a palavra flor andou por dentro da criança, da cabeça para o coração e do coração para a cabeça, à procura das linhas com que se faz uma flor, e a criança pôs no papel algumas dessas linhas, ou todas. Talvez as tivesse posto fora dos seus lugares, mas, são aquelas as linhas com que Deus faz uma flor!

Almada Negreiros

Penso, muitas vezes, neste poema de Almada Negreiros quando, como agora, vejo o desnorte na Educação. Alguém pensará no delicado e complexo processo que se exige ao aprendiz? 

Ana 

Le 14 juillet

Notas de Leitura 1

Museu Nacional - Bagdade

« Em 12 de Abril de 2003 chegou ao conhecimento do mundo a notícia do saque do Museu Arqueológico de Bagadade. Desapareceram trinta e oito objectos de grande valor, mais de catorze mil peças menores foram roubadas, e as salas, destruídas. A 14 de Abril queimou-se um milhão de livros da Biblioteca Nacional, com mais de dez mil registos do período republicano e otomano, e em dias sucessivos esta situação repetiu-se com as bibliotecas da Universidade de Bagadade, a Biblioteca de Awqaf e dezenas de bibliotecas universitárias de todo o país.» 

Fernando Báez, História Universal da Destruição dos Livros, p.p. 8-9

Biblioteca Nacional de Bagdade

Ventos de Verão

José Alves

Há este vento que vem do mar e se arrasta peneirando a planície ressequida. Há este povo inerte. Desmesuradas as palavras adormecem-nos na garganta. Dos velhos fonemas já não resultam palavras plenas. A semântica esvaziou-se e ficaram estas formas vazias. Martelam metálicas vozes tendenciosas, misturando poderes, espalhando poeiras que a injustiça assola. Há este povo inerte.

Não me digas da minha rebeldia, não me peças que não entenda estes subtextos tão precários como o dia de hoje. Traz-me o suão, esse é o meu vento de revolta e eu não quero ser inerte como as mentiras destes homens prisioneiros.

Ana

Tensões

José Alves

Têm sido longos dias de clausura, num trabalho de formiga sigilosa. É assim, nesta época em que começa o Verão e já não voamos pelo mediterrâneo para recuperarmos sabores e autenticidades, porque agora este trabalho que me tem afastado do blogue é escravo como o de qualquer pedagogo grego da Antiguidade. O país mirra devagar e os sonhos moram cada vez mais longe. Felizmente, resido numa parte da Europa onde a vinha, a oliveira e o trigo germinam a recordar-me esse sentimento de pertença anímica. Por sorte vivo num lugar em que o Festival Sete Sóis Sete Luas me traz, nas longas noites, um eco dessa cultura que considero Mãe.
Ontem, quebrei a clausura e lá estive, montada no sonho de um futuro melhor e mais autêntico. A língua belíssima da Sardenha levou-me mais além deste escurecido rectângulo...
Um dia sobrevoei a ilha, rumo a outras ilhas mais distantes. Um dia, espero, ainda caminharei nas veredas sardas.

http://sc.wikipedia.org/wiki/Sardigna

Genuína alma mediterrânica...