Caminha

Caminha, José Alves, 2010

Caminhamos por Caminha. Pêro Vaz já chegou a Porto Seguro e a baía que se abre para nós é uma brecha de tempo que nos permite viajar para outros dias.

Caminha, José Alves, 2010

A água quente do rio Coura encontra-se com o rio Minho e eu adivinho um tremor secreto. Caminha está sob os meus pés, peregrina que sou da juventude que aqui reencontro.

Caminha, José Alves, 2010

Apertas um pouco mais o meu braço e eu sei que estamos no regresso. Já não remas por aqui, mas rumaremos sempre para este reencontro.

Caminha, 2010

A Rua Direita já não te leva a casa, mas reconheces ali um lar de lembranças. Aqui no Largo fervilha a vida e um caminhense adoçará esta saudade.

Caminha, José Alves, 2010

Caminha esconde-se para outro dia. O rio Minho descansa no mar. Vamos, que a brisa gelada vai trazer o  nevoeiro e Santa Tecla irá dar uma volta pela Galiza. Amanhã tudo clareará. 

Espera amanhecer.

Ana

Obrigada, sonhadora!

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PARABÉNS

DIAS DEPOIS...

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Hoje caminharemos a pé. O Verão declina. Os corpos amolecem. Pátios maravilhosos nos esperam.

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Amo gerânios,  que me falam de territórios familiares. Cheiro intenso, feito de um sol a pique. Fortes, quando tantos desistem - gerânios de cor e coragem.

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Reconheço cores e formas e pasmo de tanta memória, nesta beleza antiga e agreste.

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 Pouco mais há dizer, não me peças poemas. Surgirão, esses, um dia, feitos de lembrança e tecidos de rotina.

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Agora, deixa-me apenas fruir e incorporar-me nesta tarde morna, rendilhada de gerânios e de memórias.

Quero deixar assim este Al - Andalus que me devolveu um pouco da identidade que perderei, contidamente,  nos dias mais cinzentos.

Ana

«Te quiero Andalúcia !»

SETE

سبعة

 

Sete é um número belo como os mitos antigos. Escolherei esse número para afastar a nuvem negra que nos chega de Sul, arenosa e quente.

Sete é um número árabe, como são árabes os números que usamos. Pois, sei bem...dirás que são indo - arábicos, mas que importa? São números.

Sete!

Não o enchas de virtudes e de pecados. Desenha-o belo, floreado, dourado...se souberes.
A nuvem não é nossa, há-de regressar às origens mais remotas..

Sete soltas notas musicais suavizarão estes ares.

A nuvem pingou, passou e África já não espreita.

Sete Reis mouros partiram, rumaram de Alexandria a Creta e assombram, por ora, os mares.

Esplendor e ruína, assim segue sendo.

Ana

Creta - José Alves/08

http://www.educ.fc.ul.pt/docentes/opombo/seminario/algarismos/arabes.htm

DIA SEIS - gastronomias

Beringelas - Wikimédia

Assim saberemos que estamos em casa. 

Tudo me fala de um hábito antigo, conhecido na mesa da avó Ana: beringelas fritas com ovo; lentilhas; estas sardinhas abertas e panadas; o divinal gaspacho ...

Avó Ana, foste sempre o meu prumo!

Caminhamos a pé até ao monte. O teu vulto negro de viúva. O meu vulto branco de menina.

A três quilómetros, no calor, o monte é uma miragem. A paisagem plana ilude-nos.

Em noventa anos de vida, nunca tiraste as meias, apesar da inclemência do sol. Morena, de olhos negros, as tuas pernas  eram branquinhas.

- Vamos, vó, as suas beringelas, ali no jardim, têm um cheirinho tão bom!

O avô era loiro, de olhos azuis, alto...muito alto. Quando me erguia nos ombros, o mundo alargava. O avô morreu e eu fiz-te companhia. Era a única neta, nessa época, a neta mais velha...todavia, todos os primos eram mais velhos que eu. Contraditória a vida.

Hoje comerei beringelas.

Comer é [há-de ser sempre] divino, como nos ensinou Confúcio.

Ana